martes

Se Toca Con Tacto

De la más delicada sensación de-dos se pasa a la más densa y compleja sensación de olvido.

La interacción de sentimientos mutuos, de sentimientos frontales que se riegan con miradas de cerca ,son roces disimulados que despiertan el furor de lo suave al contacto con el ajeno.


De repente sin un sonido claro que por lo menos se repita constantemente en la memoria, el fuego ha dejado de ser caliente y pasó a ser sólo una vista de la llama a punto de apagar su silueta. Ahora el fuego es el calor que lame el cuerpo y no permite que la silueta se apague, sudor que pinta al cuerpo de incoloro brillante.


Se reprimen los detalles en palabras, se comprimen hasta quedar unidos al vacío donde el aire ya no es bienvenido, donde lo que era libre se convierte en preso del silencio que habla por si solo. La libertad es_otra y otra vez, se resguarda el compilado de sensaciones delicadas y profundas y se disfruta de una imaginación corpórea.

¿Será?

No se si es mentira circunstancial o constantemente.

Es como transferir mi acción a la ajena, es simplemente establecer como pienso en como actúo y así mismo enfrentarme a esa misma percepción impropia.

¿De qué consta un instante? De que verdad se puede adquirir la certeza )parece repetida la afirmación( que no es más que una reiteración de lo que YO considero verdad, y que al Ser diferente a la otra, me hace dudar de su Identidad.

Es propio lo que pienso .aparentemente., es una aparición mental en donde me queda claro que es posible que lo que diga sea cierto, más no completo, o tal vez real.

¿Es entonces real lo que aparece cierto?

La magnitud de mi realidad parece estar ligada a esa aparición y es por esa Razón que me identifico como un Ser que en realidad parece Ser verdad. No me es posible identificar mi Ser en una reAcción distinta a la que pretendo expresar por el simple Hecho de que la sensación temporal se hace corta a medida que transcurre el tiempo, pero ese tiempo parece Ser corto y se confunde con un instante que podría Ser distinto y de esa forma se va creando una ficción que trastorna a la verdad aparentemente pura. Si fuese distinta en ese corto transcurrir de Momento tendría que cargar a mis espaldas un espejo que refleje lo que, si mis ojos en realidad viesen verdades, me salvaría de vivir en la mentira.

[Mentira: desaparición de la verdad que resulta Ser cierta si se transforma a la mentira en afirmación[







lunes

"..."




Por momentos lo presente es claro, tan claro como lo recuerdo, y lo recuerdo no por ser claro, sino por que tengo presente el momento, ese momento que cuando estuvo presente fue tan claro como lo recuerdo.




Y si miro atrás


por momentos no veo nada


es como si no estuviera presente


¿será que ha pasado algo que no veo?




Aún sigo presente




¿Qué ha pasado? No lo recuerdo, creí haberlo tenido claro.

martes

EnSueño


Soñando que volaba, en una inmensa nube de colores, desperté. Fue una noche rara, tuve una discusión con mi mente que terminó en.sueño.
Soñé que pintaba el mundo a mi favor; que el día era día, la noche era noche y que el tiempo se volvía nada.
Al despertar deje mis ojos cerrados y me di cuenta que el día antes fue noche y que para llegar a ser noche antes tenía que ser día. Lo que nunca me imagine fue que el tiempo se había quedado en nada.
No sentir el tiempo me hizo libre.
Abrí los ojos y los volví a cerrar, el cuadro de mi mundo se torno borroso y de nuevo comencé a pintar. Usé muchos colores, y al levantar mi mirada el día era noche y la noche era noche, mi cuadro era negro y la luz se apagó.
Al despertar, nuevamente no vi nada, sin darme cuenta olvide la luz y el color.
Cerré los ojos y se me olvido que había olvidado. Un rayo de luces de color me hizo abrirlos. Soñé entonces mientras despertaba.
Soñé que dormía y en frente a mi había un lienzo sin color. Comencé a pintar el mundo en mi contra y terminó negro todo lo blanco.
Cerré los ojos y olvide lo que era sentirme libre, miré mi reloj y ya era tarde, el tiempo no alcanzaba, el tiempo era tiempo y todo a la vez; los segundos eran milésimas, los minutos segundos, las horas minutos y la eternidad mi vida.
Abrí los ojos, me vi inmóvil postrada en una cama de ensueño y me volví a dormir.
Desperté ayer y comencé a escribir, hoy termine.

Esta noche voy a cerrar los ojos, voy a soñar despierta y voy a pintar mi mundo como lo sueño, sin tiempo ni espacio. Voy a soñar mi mundo para despertar pintar un sueño y escribir lo que el día y la noche son. Cuándo abra los ojos voy a cerrarlos, y al hacerlo voy a soñar que los abro, que duermo y que al despertar no estoy.

domingo

irse. Dormirse. Dormirse. Dormirse. Dorm




Se empiezan a descolgar .sin miedo a caer. todas las partes del cuerpo despierto.
La relajación es perpetua, acoge cada rincón de la materia y se concibe un estado de olvido corporal. Se extraña como quién se levanta de un sueño. .como este. El cuerpo, entonces es alma y mente.
Se levantan como fuentes de gran presión pero bajo riego, imágenes que prometen dar cabida en una nueva situación. .De mente o de vida. Debidamente se seleccionan y [.Leccionan?] empieza un fluir de momentos en donde todo es posible, el control no está en su mayor fuerza para poder manejar. Tremenda situación. Algunas escaleras que suben no bajan, puertas de vidrio, de papel y unos dos o tres caballos naciendo en la cima de la montaña azul.

Esas imágenes que antes parecían sin sentido ahora están guiñando el ojo, dejando ver la imagen en negativo. Se forma el momento y se muestra de suelo húmedo, con unos cuantos tambores que llevan el pulso de la situación. Al lado derecho una risa que no para, y otra que mira para atrás, del lado izquierdo un lobo que aúlla cada vez que sale la luna bajo los pies de la música.
El primer caballo sale a correr, se pierde en el punto del horizonte, allá donde se reúnen todos los misterios y se limita el orgullo.
Segundo caballo nace lento y sin problema. Yegua agradecida su madre quién no estará sola.
Tercer y último caballo.

Ha pasado un segundo. Memoria a corto plazo, tres nacimientos de un olvido.

Una pintura que se desangra y de sí rebosa el color de su vida. Suspendido, el cuerpo en el aire. Se depositan los escalones de la escalera que no permitía bajar en una cubeta de hielo. Se congela el tiempo y se hace imposible correr.
Historias cobran vida en la oscuridad, se oyen murmullos que respiran con desespero. El arco iris cayendo de la pintura se diluye en el olvido.

Abiertos los ojos con espacio para correr, los caballos son la certeza de poder escapar de la realidad, donde se es libre y los sueños son realidad.

conFusión

Se avecina un zumbido que promete revelar la verdad.
Tiene apariencia de libélula, desde su inicio es una larva que recorre las profundidades para luego emprender vuelo.

Ahora revuelo. Sacude tus tímpanos y te escupe la revelación de tu pasado a velocidades que trastornan el parpadeo continuo de tu mirada fría y perdida en el espacio que cada vez se llena más de aires ya inhalados y exhalados por otros tantos. Aires ya podridos, cargados de suspiros de desgano. Cuando trates de contar las veces que fracasaste, perderás la cuenta antes de llegar a diez.

10, 9, 8, 7, 6, 5, 4, 3, 2, 1 estás de nuevo queriendo volver a respirar, pero el orgullo se para frente a vos y te tapa la boca, la nariz... y te impide robarte más aire del que ya te guardaste. Te ponés violeta y la desesperación resurge violetamente, patadas sin un blanco fijo, braceos que simulan tu natación volátil en el camino de tu ¿vida?
¿Se puede llamar así a semejante mentira? No revuelvas más tus recuerdos, si son ellos los que te están matando. Muerte, Muerte a tu recorrido corrido, pierdes el equilibrio que jamás tuviste, eres un resorte que no amortigua tu caída, por que caes bajo siempre y no te puedes elevar.
Te cuesta tanto que la gravedad se invierte en tu vida, y te elevas hacia la tierra, para que te coman los gusanos, sí es que te comen, no eres alimento ni careces de él, te alimentas de tus propias heces, te saboreas al tragar tu saliva espesa, tu sabor es plano, tu olor es rancio y tu figura rodea los bordes de la inexistencia.
[ Te desvaneces ]

Ni tu sombra te reconoce, su recompensa es ser oscura, su virtud es no poder reflejar tu rostro sin vida.
De pronto algo extraño que se hace llamar Dicha se acerca y te hace arrodillarse a sus pies... y te dice:
"es a mis pies donde debes estar, tu dignidad no alcanza mi mirada y es así como por primera vez levanto mi pie y lo poso en tu coronilla, ahí donde termino de tapar el hoyo que algún día en tu inicio te ayudo a respirar"

El Ser llora y desespera. "ahora callarás" le dice la Dicha. "ahora soy yo quien elige tu destino"
El silencio se apodera de tu espíritu invisible y te carcomes por dentro, tu estomago parece desaparecer, sientes vacío el pecho y eso que llamamos pulso se convierte en tu tiempo a contrarreloj.

Ni el perdón te salvará, más tu agonía se rige por la resignación.

Pierdes tu índice, ahora… ¿con qué vas a señalar? Con el pene quizá, porque sólo encontrarás placer en lo carnal, porque tus sentimientos fueron destruidos por la Culpa y el Castigo. Pero… ¿que otra carne que tu mano será capaz de mirarte con ojos de humano? agradece que dejarás de sentir, la soledad es tu destino en el cual no podrás siquiera disfrutar de tu compañía, no eres digno de ti ni de nadie.
Podrás arrancarte la ropa y despedazar tus órganos hasta sentir que tu unidad ya no te complace, pero... ¿a que juegas? la satisfacción no alcanzará jamás a ser parte de ti, fiera insaciable, vivirás bajo la Angustia de tu silueta desgarrada por tus 8 dedos y los dos que quedan se los vas a colar a la Tristeza hasta hacerla acabar, escuchando sus gemidos y viéndola gozar... riéndose de tu reputación sobreactuada.



Adiós espejo, ya no me puedo mirar más.

- C&C -


sábado

Ente siquiente

Es uno a uno, mano a mano… siempre continuando…
el reflejo de mi intención frente a la reacción contraria….
Se desvanece la presentación de lo continuo y comenzamos a recordar…
sintiendo, presintiendo, hablando, mirando y riendo…
Hay que ir diciendo lo que siente…


Las manos que cubren mi contexto, mi gota y mi realidad…
callan lo profundo de mi ser, dejándome en blanco diciéndome “alto, piénsalo, siéntelo"…

No me confunde
No me divierte…
Es una sensación de sentimiento, de no saber si vivir o recordar…
Se hace presente
Se hace evidente..

Es silencio, es mi viento, es mi tiempo

Somos dos que brillamos, reflejo y realidad…
Somos escuchar
Vamos dilo
Siéntelo
Aquí adentro algo oye, entiende y siente…
No lo calles
Que fluya como fluye el viento..


Sin remedios ni contentos
solo son serán y fueron
Desnuda mirando
Presiento que lo siento pero quiero y lo encuentro…
Nos vamos diciendo….
Somos producto de la imaginación consiente…
Se improvisa al siguiente siguiente, donde lo siguiente es pasado y presente..

Y en donde me veo, entiendes¡?
No se si allá, acá o si siempre viviente
Conciente
De mi mente,
la latente, que no miente
que no entiende al que miente mientras siente… es conciente de su mente que dice lo que no vive y siente.

La verdad de lo dicho y lo creyente que sabe que es
es en q es conciente
De la mano, de la frente, siempre al frente
Lo siguiente.

martes

¿!¡?


escondite
Dete

lugar de espera
soñado para guardar

adlapse im a atropmi el on euq ol

ella se esconde detrás de mi
y yo no le digo nada

- no la miro - ella no me puede mirar a los ojos

pero si tengo miedo...
detrás mio siento vacío

(ella se ha ido).

domingo

Esta habilidad: Estabilidad


Tratar de no caer por las ramas, tratar de sostenerse en un mismo punto sin opción a caer, sin la sensación de perder
Se diluye la estabilidad de lado, se atormenta el centro de soporte
mucha presión para un mismo lugar

Hay que quitar de parte y parte, hay que poner un poco de ambas, una cantidad precisa, exacta, sin envidias ni secretos

me pregunto entonces si es cuestionable dicho suceso
si depronto no es algo que nos encierra para hacer que el viento nos balancée sin mostrarse fuerte
desniveles y tropiezos. respuestas y hechos.
cada movimiento en falso será una verdad que atormenta, una verdad que hace temblar el suelo de lo ya dicho, de lo ya hecho, de lo ya pensado y de lo ya claro.

cuestión de vida o muerte, ¿un paso atrás? ¡uno adelante!
los brazos estirados, las alas dispuestas a emprender el vuelo que roza la superficie

Se muestra en vitrina el cuerpo intentando mantenerse estable
el centro de la esfera que lo deja al descubierto
la mirada fría y calculadora a un punto estático, el corazón latiendo al ritmo
un hilo que inhala lo que queda atrás, y su continuación que sopla el camino incocluso, el camino todavía no pisado
queda un recorrido hasta el punto final

un punto. final.

mirar a los lados se hace imposible, distrae, da sensación de profundidad...
el equilibrista preocupado por el final, por no caer, por no pisar en falso
se pierde de mirar lo profundo, se detiene únicamente a ver para atrás y no ver más que sus huellas en sentido vertical, huellas una detrás de otra
ninguna huella de su cuerpo entero mirando para arriba..

ese equilibrista que se dedico a mantenerse estable, que se perdió de ver que en lo profundo el equilibrio está.. pero no se llama equilibrio, ni se llama.

De nuevo en la cuerda
afloja

no hay que ir por cuerdas, el suelo es firme si no se tambalea, si no se piensa en ese punto final
no hay puntos ni comas es una hoja en blanco

Se divisa un lienzo para dibujar el recorrido de los pasos que solo van a formar la forma escrita
quién dice que el equilibrio es recto
quién dice que la profundidad es vacío
quién dice que hay pasos en falso que hacen caer

al final todos caen, libres y presos, unos por que descansan y otros por que se rinden.



El secreto de las alas esta en imaginar que se vuela

lunes

Ser Humano


Afuera

Estamos en corrientes y mario bravo, en la esquina hay un señor esperando una llamada. Hay tres personas tratando de pasar la calle, una señora lleva una bolsa pesada. Hay un señor mirando para abajo. Estamos las 3 describiendo el ambiente. Hay viento frío pero hace calor. Entra un cliente y sale. 3 palomas están en el cable. 3 obreros están construyendo un edificio. Llega el 128, y el 92 también. Nos montamos de primeras al colectivo, vivi pagó y celeste tiene la sprite que compró y que casi se roba.
Nos hicimos en la parte de atrás del colectivo celeste me sostiene y vivi paga. Me siento en la silla de atrás y describo el recorrido.
Nos quedamos quietos y yo siento caliente la silla.
1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9 segundos quietos.
Hay dos hombres parados, llega otro señor y la que estaba a mi lado se para.
Diagonal izquierda un joven oyendo música.
Pasamos por la facultad y vimos a Lucas.
Cel y vivi se ríen juegan con un papel y vivi lo oye gracioso, cómo comprimido, muy cercano.
Hay una gordita de saco rojo y lleva una cartera café.
A mi lado derecho joven dormida oyendo música con la guitarra en las piernas.
A su lado un señor de anteojos leyendo.

domingo

"Cómo si las hojas nunca se hubieran movido del piso y hablaran en secreto, porque cuando estaba el frío tenian prohibido hablar... Hasta que alguna dijo "hey ya se fue el frio"...

(cómo cuando uno esta en clase y la profesora se va y todos se paran)

y todas vuelven y suben a los árboles y pelean por ver cual de todas es mas verde..."

Un soñador

Primavera


Se oyen gritos de ¡silencio!
Las hojas reclaman eso que el frío les quito

¡Nuevos verdes!
¡Nuevos verdes!

Se oye el silencio y se ve el tiempo, ambos en dirección
opuesta

Es un silbido que susurra
Es un fuego que se alimenta de aire y se convierte en calor

Se ha ido el frío, ha llegado el calor

sábado

Sincepto

El sincepto

Ese concepto qué carece de sí mismo
Esa nada dentro de todo, no?
Esa mentira que no se ha dicho
Esa verdad que no dice nada de sí misma

El sincepto casi con, él
Esa mentira de verdad
Todo o nada

Se juega el todo por el todo, o si no... nada!

Gracias por nada dice de todo

jueves

ViajANDO

La hora a estas alturas, parece ser ajena al tiempo. Colores en su plenitud, ambos cargados de una nitidez que por momentos confunde mi mirada y me transporta a una frecuente ondulación de fragmentos colorados.

El espacio es pequeño, en realidad mi mirada podría caber en la cabeza de un alfiler, y a menos que cierre mis ojos, vería con claridad lo que a mi espalda enfrenta y a mi mirada confronta. Tal vez no sea clara mi significación oculta en los ojos y en la mente, sin embargo desde aquí arriba podría afirmar sin siquiera dudarlo, que estoy en el medio de colores; ya estos no tiñen a su contenedor, ahora bien, son propios en sí, su compleja forma sin límites.

No le encuentro final alguno a este plano tan bien pintado. No le encuentro rigidez. Tampoco fragilidad. Profundo tal ves. Un plano cóncavo donde cabría la posibilidad de pertenecer a un reflejo, o a un suelo igual.

Bruscos movimientos me refieren el movimiento tan movido en el que me muevo.
Aire, suspiros de un viento que nos sopla directo a un allá.
Turbulencia y suspensión, rapidez e imágenes lentas. Avanzo y me detengo, comienzo y luego termino de llegar.

El inicio fue contrario. Soledad VS silencio. Emoción VS felicidad. Hoy VS ayer.
Buenos Aires – Bogotá.

Ya el suelo es relevante entre tantos otros.
Cubriéndonos simulando ser nuestro techo más alto, el cielo se convierte ahora en mi suelo sin concretar. Inmensas nubes blancas cubren lo que creí siempre, sería mi polo a tierra, sin embargo bastó únicamente con verlo desde su imagen opuesta, inclinando ahora mis ojos hacia abajo, para darme cuenta que pisamos constantemente un suelo firme y aún así seguimos en las nubes. ¡Pero por Dios, como atreverme a tanto! Si en realidad pudiese vivir en las nubes tocando ese suelo firme que me sostiene, tendría la vista más amplia, sentiría el perfume más neutral, la suavidad de las nubes ya ni siquiera me arrebataría mi sueño… entonces me entrego a mirar, observar en ellas figuras que me simulen mensajes o tan solo dibujos recreados por mi vista, esa que me convierte mi contexto en algo real.

Un Tic. Mi tiempo

Un tIc – tAc retumba mis oídos. Me recuerda que el tiempo existe, que la vida pasa y que ese ritmo, es el cordón umbilical de la rutina.

Pensamos a destiempo, recordamos sin siquiera saber la hora exacta, a no ser que ésta como el momento mismo, sea precisa para entender con claridad el recorrido. Sin embargo la hora y el tiempo, se convierten única e inevitablemente en datos, en puntos relevantes para aclarar un sentido.

El tiempo es tan misterioso y exclusivo, que solo lo reconocemos cuando unos números o una imagen lo representan. A pesar de esto, él mismo se representa en siluetas como un cambio de luz, de ánimo, de fuerza, se nos presenta como un recluta del reloj y como comandante de la rutina.

Sentimos a través de tiempo y vivimos de acuerdo a el. Este se muestra en nosotros al igual que un signo distintivo como el parpadeo, el palpitar, el respirar… se muestra a sí evidente y vital, pero tan sutil y obvio recordando el transitar de aquellas acciones innatas como lo es vivir.

Somos esclavos irremediables del tiempo y de esos reflejos vitales… y en el momento que estos se detienen, nuestro tiempo también lo hace, y esa relatividad de nuestra existencia y de la suya misma, se transforma en simples e inevitables repeticiones que nos conllevan a presenciar su existencia de una forma tan vana que la damos por alto, y lo notamos únicamente cuando nos aturden o nos transforman la tranquilidad en susurros de una venida detención de la realidad y la existencia.

El tiempo y la vida en su mayor autonomía, en su mayor autocontrol e identificación propia.

Acudimos a él para sentirnos partícipes de esta secuencia, de otra manera no seríamos capaces de comprender los ciclos que la vida y el tiempo mismo proponen…
Dejará de ser todo esto eterno hasta que en sí mismos dejen de ser en sí, dejen de ser esenciales para su propia existencia. Así mismo se presenta ante nuestro pensamiento la afirmación de la realidad, ya que no soportamos el hecho de creer que ya no nos necesitemos ni en unidad, ni en conjunto para existir.
Sería casi inútil y frustrante vivir entonces con medida, la infinitud de la existencia ya no sería imposible… desde qué lo pensemos, estamos negando que sería real un fin.

Todo aquello que somos capaces de pensar o aunque sea de percibir por el más mínimo de los sentidos, carece de mortalidad. Ni siquiera nuestra propia vida, pues de antesala nos planeamos una continuación y en el momento en que tratamos de adoptar su forma, o una visión vacía de la existencia, optamos por evadir esa posibilidad y automáticamente creamos uniones lingüísticas que nos instruyan el pensamiento para no autodestruirnos, o al menos no proclamar un fin.

los CONceptos SENTIDOS

- ¡Conceptos!, ¡conceptos! , ¡conceptos! , ¡conceptos! , ¡conceptos!...
- ¿Infinitud de qué?
- ¿Qué, de qué?
- ¿Qué?
- ¿De?
- ¿Qué, qué?
- ¿Ke?
- Ke
- ¿?
- …

Largas cadenas de vagos significados, unión de letras hechas para darle sentido a un “algo”. Muchas veces me he preguntado, si así se dice, o se hace, o se mira, me he preguntado también sí en realidad todos nos entendemos cuando hablamos, sí somos espejos de voces que sin mirarnos son capaces de emitir los mismos códigos, las mismas claves de expresión, o sí el lenguaje y lo que este trae consigo es real.
Continuamente somos concientes de la evidente carencia de vocabulario que tenemos al expresarnos verbalmente, incluso cuando creemos habernos explicado bien, siempre surge la duda de si el resultado fue el adecuado, es por esta razón que encuentro confusa la existencia de los conceptos.

¿Cuándo se comenzó a significar, cuando todo comenzó a tener el mismo significado sin importar el “idioma”? El idioma, curiosa palabra, curioso concepto. Sí todo significa lo mismo, es decir si cada algo significa el mismo algo en el mundo entero, ¿por qué lo pronunciamos diferente?

Somos victimas de locas ideas, somos ruidos de frecuencias que coinciden. Podríamos crear nuestro propio lenguaje, hacernos los desentendidos y comenzar a saber reconocer, a crear un nuevo “algo” sí tan solo fuéramos lo suficientemente capaces de desligarnos de lo aprendido, sí pudiéramos dejar la mente en blanco y comenzar a estimular los sentidos a crear de forma natural un nuevo idioma en el que el instinto humano lograra identificarse en todo su esplendor, así lograríamos entendernos. Sí todo esto fuese posible, no existirían conceptos por los cuales padecer, por los cuales matarnos sin haber podido encontrar un solo concepto que realmente nos signifique en la absoluta totalidad. Aún así estando todos los sentidos alerta, contemplar el hecho de ser en nuestra totalidad un único sentido nos daría una razón para comprender por qué necesitamos de ellos como un conjunto de equilibrio, y por qué aquellas personas que carecen de alguno, son seres ejemplares que a pesar de estar en nuestro mismo entorno y soportando los mismos temores logran interpretar la realidad, nuestra realidad teniendo como espejo de su percepción a la imaginación, la asociación y la contemplación de forma más primitiva, lo cual es de cierta forma un privilegio, pues son concientes de lo que nosotros teniendo la vista, por ejemplo, no podemos ver.

Es así como sospecho la posibilidad de una única realidad que me deja por momentos en silencio e intento deducir qué de pronto es éste el arma más susceptible y apetecible, pues lucharíamos ahora por lograr callar nuestra curiosidad. Con el silencio callaríamos por fin, un sin número de fugas a lo desconocido. Sólo imaginar un mundo en donde predominara el silencio, imaginar que la curiosidad despareciera, o fuera en sí de tal forma que nada lograra definirla. Seríamos entes de la nada, organismos de un segundo adecuados para un fin simulando un inicio, nos extinguiríamos casi sin haber comenzado a vivir.

Sí no pudiéramos comunicarnos en nuestro contexto, las necesidades no existirían, un deseo sería un ruido desastroso.
Por tal razón se debe ser cauteloso al pensar, al describir, al comprender y así surgirá la posibilidad de entender que existen muchas maneras de comunicarnos.

Las miradas por ejemplo, son palabras sin significado que de forma natural nos transmiten la verdad de las cosas que no logramos identificar, con una mirada reconocemos el engaño, la alegría, la tristeza, la emoción la sorpresa y todas esos estímulos que son básicos en cualquier individuo, de las miradas solo desciframos sensaciones, y eso es lo único que realmente nos hace ser quienes somos. Entonces se asume que la mejor manera de comunicarnos es no contextualizando las emociones, solo demostrarlas para así poder establecer que no hay un trasfondo que las arraigue a la duda.
Aún así sería tenebroso un mundo únicamente de miradas, seríamos vigilantes continuos de la misma actividad, mirar. Viviríamos ocultos en una mirada ajena, solo queriendo descifrar lo que ni nosotros mismos logramos explicar teniendo un sin fin de conceptos comprendidos por todo el universo. Naceríamos en un estado de hipnotismo.

Sin embargo la cadena sensitiva propone cuatro opciones más que por alguna razón van de la mano, y que al separarlas y dejarnos en el estado más básico de nuestra estructura como seres perceptivos, establecen una existencia casi instantánea, una vida sin vida que no tendría un inicio para continuar, y que en realidad no sería más que una fuga al comienzo de la nada en relación con el proceso evolutivo que nos incita a pensar en la creación como una secuencia que va dejando parte de sí para formar algo más complejo.

Al optar ahora por los sentidos restantes, hacer evidente el vivir únicamente de olores nos demostraría que seríamos estáticos una vez más, sería un único respiro en donde el dejar de inhalar marcaría el destino final y correspondería entonces al hecho de hacernos padecer por no tener la capacidad de otorgarle la función de expresión a todo eso que percibimos y que en cualquier momento se transformaría en un único olor pues de antesala no hay nada previo que los diferencie entre ellos. Exhalar se convertiría en un suicidio y transformaría su inicio en el comienzo de ese final por el cual se moriría de forma natural e inocente.

Como todo sistema efectivo de la vida, la cadena de sentidos se relaciona de forma al parecer deliberada, sin embargo el sentido del gusto tal ves por un orden físico le sigue al sentido del olfato. Con el gusto probamos en sentido figurativo el entorno que nos rodea y que es apto para ser degustado por aquel sentido que lo puede percibir para encontrar en sí una base de su existencia.

El gusto nos convertiría en asesinos voraces de pensamientos que aún no significados nos aturden, seríamos caníbales ya ni siquiera de nuestra misma “especie”, ahora vendríamos siendo caníbales de nosotros mismos. Optaríamos por saborearnos para luego comunicar lo que sentimos en forma de apetito, seríamos fieras de la nada amantes innatos de nosotros mismos, un ego en su plenitud se transformaría en el gusto de eso que probamos pues no hay punto de comparación más claro que sí mismo. Ahora bien se estaría afirmando que seriamos materia tangible con un escaso aspecto estético, lo cual de lo contrario sería banal. El gusto, uno de los sentidos más ligados al tacto en este transcurso de sustentación de la existencia pues se hace necesario el contacto físico entre el exterior y el interior mismo para comprobar que la evidencia es cierta. Se parte entonces de aquí para aclarar el transcurso que se sigue en la cadena penta sensitiva de nuestra comunicación íntima.

El tacto por el contacto que merece para ser, no seria nada más que sentir una completa y absoluta necesidad de sustentar nuestra presencia. Viviríamos tan solo un segundo más que con los demás sentidos por que necesitaríamos un punto de comparación para darnos cuenta tan solo de nuestra profundidad en este plano sin soporte alguno, donde el viento es lo único que nos mantiene rígidos. El tacto pretendería darnos más que una interpretación del panorama, con este sentido se activa una sensación que se puede identificar en cualquier parte del cuerpo y eso trasciende a un instante más de vida, o un momento menos de inexistencia.

Hasta que punto llegamos a depender de los conceptos que ya ni siquiera podríamos vivir, o al menos ver la vida sin contextualizar nuestros sentidos.
La necesidad de negación al comprender que mis sentidos tan solo son bases para mis pensamientos se hace evidente. Aturde pensar que somos ajenos a los principios de nosotros mismos como individuos capaces de adoptar y comprender nuestra misma mente, nuestra imaginación y su imagen en lo que se ha creado.

Pero tal ves tengo razón con lo que digo, sentimos por el contexto en el que vivimos, por que desde que aprendemos a comunicarnos en base a los conceptos los sentidos se convirtieron solo en reflejo de nuestros pensamientos.

Es increíble como al referirse a los cinco sentidos nos encontramos mezclando las emociones, como sí los sentidos reflejaran las emociones siendo que con ellos solo percibimos el mundo. Es absurdo todo, es absurdo pensar que a pesar de haber creado nosotros mismos este idioma tan explicativo, no sepamos utilizar bien el vocabulario, es absurda esta posición a lo que hemos creado e imaginado. Y aún así creemos tenerle significado a todo, menos a lo que nos parece imposible: Eterno, Infinito, Nada, Todo, Algo, Felicidad, Tristeza, Odio, Amor… para mí, todos y cada uno de estos conceptos son imposibles de significar… y así mismos imposibles de algún día vivir, si podemos algún día realmente vivir.